Con arte y buena música!!. Vivimos!!

Noche de otoño

LA VENTA

LA VENTANACuánta tristeza en una hoja del otoño, laL

L
iCuánta tristeza en una hoja del otoño,
dudosa siempre en último extremo si presentarse como cuchillo.
Cuánta vacilación en el color de los ojos
antes de quedar frío como una gota amarilla.
Tu tristeza, minutos antes de morirte,
sólo comparable con la lentitud de una rosa cuando acaba,
esa sed con espinas que suplica a lo que no puede,
gesto de un cuello, dulce carne que tiembla.
Eras hermosa como la dificultad de respirar en un cuarto cerrado.
Transparente como la repugnancia a un sol ubérrimo,
tibia como ese suelo donde nadie ha pisado,
lenta como el cansancio que rinde al aire quieto.
Tu mano, bajo la cual se veían las cosas,
cristal finísimo que no acarició nunca otra mano,
flor o vidrio que, nunca deshojado,
era verde al reflejo de una luna de hierro.
Tu carne, en que la sangre detenida apenas consentía
una triste burbuja rompiendo entre los dientes,
como la débil palabra que casi ya es redonda
detenida en la lengua dulcemente de noche.
Tu sangre, en que ese limo donde no entra la luz
es como el beso falso de unos polvos o un talco,
un rostro en que destella tenuemente la muerte,
beso dulce que da una cera enfriada.
Oh tú, amoroso poniente que te despides como dos brazos largos
cuando por una ventana ahora abierta a ese frío
una fresca mariposa penetra,
alas, nombre o dolor, pena contra la vida
que se marcha volando con el último rayo.
Oh tú, calor, rubí o ardiente pluma,
pájaros encendidos que son nuncio de la noche,
plumaje con forma de corazón colorado
que en lo negro se extiende como dos alas grandes.
Barcos lejanos, silbo amoroso, velas que no suenan,
silencio como mano que acaricia lo quieto,
beso inmenso del mundo como una boca sola,
como dos bocas fijas que nunca se separan.
¡Oh verdad, oh morir una noche de otoño,
cuerpo largo que viaja hacia la luz del fondo,
agua dulce que sostienes un cuerpo concedido,
verde o frío palor que vistes un desnudo!
resentar como cuchillo.
Cuánta vacilación en el color de los ojos
antes de quedar frío como una gota amarilla.
Tu tristeza, minutos antes de morirte,
sólo comparable con la lentitud de una rosa cuando acaba,
esa sed con espinas que suplica a lo que no puede,
gesto de un cuello, dulce carne que tiembla.
Eras hermosa como la dificultad de respirar en un cuarto cerrado.
Transparente como la repugnancia a un sol ubérrimo,
tibia como ese suelo donde nadie ha pisado,
lenta como el cansancio que rinde al aire quieto.
Tu mano, bajo la cual se veían las cosas,
cristal finísimo que no acarició nunca otra mano,
flor o vidrio que, nunca deshojado,
era verde al reflejo de una luna de hierro.
Tu carne, en que la sangre detenida apenas consentía
una triste burbuja rompiendo entre los dientes,
como la débil palabra que casi ya es redonda
detenida en la lengua dulcemente de noche.
Tu sangre, en que ese limo donde no entra la luz
es como el beso falso de unos polvos o un tal


















estrucción o el amor"

Fernado Pessoa, hoy más que nunca

Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría es tan dolorosa como mi dolor.

Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombríos de la poco agua.

Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.

  ¿Razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.

  Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.

¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!

Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa. La noción de la vida como un Todo no me aplastaría los hombros del pensamiento.

Mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas contra un rayo. Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de gestos y de actos.

Por más que por mí me interne, todos los atajos de mi sueño van a dar a claridades de angustia.

Incluyo yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco. Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma. Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas. Todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma.

La (mi) vida es como si me golpeasen con ella. ■

No hay túnel que dure cien años!! Olé!!

" No hay túnel que dure cien años, mi vida. Mira
como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas
se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas.
Y vos y yo fundamos aires buenos.

Donde estará la plata de mi río, solo barro y olitas
de minué. En los camalotes cantan sirenas, pero
Ulises camionero no las oye, solo escucha la radio.

Llueve liquen en los decrépitos televisores, buenas
noches a todos, mariposas y difuntos. Transmiten
en cadena las cadenas.

El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa. Por
los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y
maíces, abran paso las luciérnagas curiosas que
verán.

Viento sur, olor a transparencia, silbo de la
calandria, madrecita cantora del primer rayo de la
aurora.

La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor
al reino de los cielos.

Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma,
nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto
amor. Silbo de la calandria y vidalita de la
esperanza.

Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al Sol,
al buen día meterlo en casa. Silba la calandria y
nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de
seguir.

Estación claridad vamos llegando. "


María Elena Walsh

¿Hoy he visto un árbol de color rojo o tal vez me lo pareció?

“El árbol rojo” es, para mí, el mejor álbum ilustrado de Shaun Tan. Que conste que todas sus obras son puro arte.
Este libro es toda una lección de vida.
Da claves:
- Interrogación del individuo por su propia identidad . Necesidad de adaptación al mundo . Siempre vamos en búsqueda de la felicidad. ¿Dónde estás…"felichida"?, ¿Quién soy yo?.

¡Busquemos el autoconocimiento!, ¡no le tengamos miedo…!

- Se formula la soledad y confusión del hombre o mujer arrojado a la existencia y extraviado en el laberinto del mundo, que es su propio laberinto. El final se presenta optimista y encontramos al fin lo que perdimos por el camino.

¿Será el amor, ese árbol tan rojo...?. ¿será expulsar, escupir el amor que llevamos dentro hacia fuera, abrirse con confianza?...Qué lío aún sigo interrogándome…hay que ver!
Chao…
He aquí un vídeo:

FERNANDO PESSOA

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Hoolaaa!!.

Hoy no tengo ganas de que me leais a mi, sino que presteis atención a estas poesías de Fernando Pessoa. Me gustan y quiero compartirlas con todo aquél que siga este Blog.

La verdad es que son más de lo mismo, pero yo siento cuando las leo y quiero que vibreis también vosotros.

Poema XXIX (**)

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo

fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra

y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma.

(**) De heterónimo Alberto Caeiro

Si yo pudiera morder la tierra toda...

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.

Naturalmente como quien no se extraña
con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,
y cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.

Así es y así sea.

Versión deTeodoro Llorente

Que conste en acta que tenía muchas ganas de “colgar” una selección antológica que he hecho estos días; pero lo dejaré para más adelante porque quiero ponerlas a cuenta gotas ya que me parecen de gran belleza y de gran profundidad. Y todo lo bueno hay que s

aborearlo y paladearlo suavemente. De todas formas cambiaré la temática, no quiero ser excesivamente repetitiva.

LLEGADA DEL OTOÑO. LA VIDA SIGUE SU CURSO

La vida es sencilla, la complicamos nosotros. Lo comentaba esta mañana una gran amiga que ha venido a visitarnos a Galicia desde tierras catalanas . Yo estoy, por supuesto, de acuerdo con ella.

Te das cuenta cuando bebes la vida a sorbos muy pequeños, es decir cuando saboreas tu cotidianeidad , tu día a día.

El momento, el instante se presenta brillante y uno o una se muestra agradecido por poder vivir.

¿Cuánto ha de durar ese momento de sencillez perceptiva?. No sabemos, tal vez hasta que aparezca otro nubarrón que nos nuble la vista.

Hay que estar contentos con lo que tenemos , con lo que somos y con lo que hacemos. Solamente así seremos felices; pero ya que la sabiduría en mi caso es efímera o al menos muy movida, recordemos que hemos de seguir en la balanza intentando siempre alcanzar la medida, el equilibrio.
¡Bailemos pues al son de la vida! Y disfrutemos mucho con la alegría que nos da el otro, el amigo. El amor es vivir en plenitud con la naturaleza y sobre todo con nosotros mismos que formamos parte de ella.
Nunca esperemos porque nos perderemos en esa espiral y los problemas nos vendrán de golpe y porrazo.
Un saludo a los que me lean y que os vaya “bonito”