Ser uno con todo lo viviente

No hay túnel que dure cien años!! Olé!!

2011-10-28T09:13:00.000-07:00

" No hay túnel que dure cien años, mi vida. Mira
como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas
se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas.
Y vos y yo fundamos aires buenos.

Donde estará la plata de mi río, solo barro y olitas
de minué. En los camalotes cantan sirenas, pero
Ulises camionero no las oye, solo escucha la radio.

Llueve liquen en los decrépitos televisores, buenas
noches a todos, mariposas y difuntos. Transmiten
en cadena las cadenas.

El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa. Por
los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y
maíces, abran paso las luciérnagas curiosas que
verán.

Viento sur, olor a transparencia, silbo de la
calandria, madrecita cantora del primer rayo de la
aurora.

La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor
al reino de los cielos.

Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma,
nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto
amor. Silbo de la calandria y vidalita de la
esperanza.

Darle cuerda al amanecer, empujar un poco al Sol,
al buen día meterlo en casa. Silba la calandria y
nos sorprende en vela, amuchados, con ganas de
seguir.

Estación claridad vamos llegando. "

María Elena Walsh

¿Hoy he visto un árbol de color rojo o tal vez me lo pareció?

2011-10-18T06:49:00.000-07:00

“El árbol rojo” es, para mí, el mejor álbum ilustrado de Shaun Tan. Que conste que todas sus obras son puro arte.
Este libro es toda una lección de vida.
Da claves:
- Interrogación del individuo por su propia identidad . Necesidad de adaptación al mundo . Siempre vamos en búsqueda de la felicidad. ¿Dónde estás…"felichida"?, ¿Quién soy yo?.

¡Busquemos el autoconocimiento!, ¡no le tengamos miedo…!

- Se formula la soledad y confusión del hombre o mujer arrojado a la existencia y extraviado en el laberinto del mundo, que es su propio laberinto. El final se presenta optimista y encontramos al fin lo que perdimos por el camino.

¿Será el amor, ese árbol tan rojo...?. ¿será expulsar, escupir el amor que llevamos dentro hacia fuera, abrirse con confianza?...Qué lío aún sigo interrogándome…hay que ver!
Chao…
He aquí un vídeo:

FERNANDO PESSOA

2009-10-08T08:36:00.000-07:00

Hoolaaa!!.

Hoy no tengo ganas de que me leais a mí, sino que presteis atención a estas poesías de Fernando Pessoa. Me gustan y quiero compartirlas con todo aquél que siga este Blogger.

La verdad es que son más de lo mismo, pero yo siento cuando las leo y quiero que vibreis también vosotros.

Poema XXIX (**)

No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.
El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo

fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra

y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma.

(**) De heterónimo Alberto Caeiro

Si yo pudiera morder la tierra toda...

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.

Naturalmente como quien no se extraña
con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,
y cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.

Así es y así sea.

Versión deTeodoro Llorente

Que conste en acta que tenía muchas ganas de “colgar” una selección antológica que he hecho estos días; pero lo dejaré para más adelante porque quiero ponerlas a cuenta gotas ya que me parecen de gran belleza y de gran profundidad. Y todo lo bueno hay que s

aborearlo y paladearlo suavemente. De todas formas cambiaré la temática, no quiero ser excesivamente repetitiva.

LLEGADA DEL OTOÑO. LA VIDA SIGUE SU CURSO

2009-09-30T07:54:00.000-07:00

La vida es sencilla, la complicamos nosotros. Lo comentaba esta mañana una gran amiga que ha venido a visitarnos a Galicia desde tierras catalanas . Yo estoy, por supuesto, de acuerdo con ella.

Te das cuenta cuando bebes la vida a sorbos muy pequeños, es decir cuando saboreas tu cotidianeidad , tu día a día.

El momento, el instante se presenta brillante y uno o una se muestra agradecido por poder vivir.

¿Cuánto ha de durar ese momento de sencillez perceptiva?. No sabemos, tal vez hasta que aparezca otro nubarrón que nos nuble la vista.

Hay que estar contentos con lo que tenemos , con lo que somos y con lo que hacemos. Solamente así seremos felices; pero ya que la sabiduría en mi caso es efímera o al menos muy movida, recordemos que hemos de seguir en la balanza intentando siempre alcanzar la medida, el equilibrio.
¡Bailemos pues al son de la vida! Y disfrutemos mucho con la alegría que nos da el otro, el amigo. El amor es vivir en plenitud con la naturaleza y sobre todo con nosotros mismos que formamos parte de ella.
Nunca esperemos porque nos perderemos en esa espiral y los problemas nos vendrán de golpe y porrazo.
Un saludo a los que me lean y que os vaya “bonito”

OTRA VUELTA DE TUERCA

2009-08-12T16:07:00.000-07:00

Hoy que estoy feliz me he dado cuenta de que he dejado de lado mis alegrías y….¡¡¡ sí, sí , yo también sé lo que es divertiiiiido!!!…..O por lo menos lo intuyo!!.

Puede ser que todo lo colgado hasta ahora esté ya fosilizado, sino es así espero que esté como mínimo en el trastero.

La memoria, oh!!! la memoria. Sí por favor la dejaremos aparcada de momento.

Seamos presente y ahora el presente deja de ser nostálgico.

Sé que estáis convencidos de que mi imagen es : “- mujer melancólica busca su sitio en este mundo”. No vais muy desencaminados.

Espero haberlo encontrado . Va siendo hora,¿ no creéis mis queridos lectores?

Estoy dejando de ser momia para pasar a formar parte del lugar dónde habitan los vivos. Yo voy al revés, no podía ser de otro modo.

A continuación una poesía de GABRIEL CELAYA

TERRIBLE GLORIA DE LO REAL

No busquéis algo escondido. El ser sólo es presencia.

Lo vemos. Lo tocamos. Lo escuchamos

En cuanto tontamente llamamos apariencia.

Estamos inventando falsos paraísos

Y aún teniéndolo todo no vemos el regalo:

El instante es lo eterno; lo real, el prodigio.

En un pelo cualquiera de tu pobre cabeza

Metafísica y tonta, todo el ser está entero

En tu nariz, tu dedo, y en cuanto nunca piensas.

Pues no es creíble, cierto, la impensable evidencia,

La tontería alegre sin causa y sin efecto

De ser, y solo ser, un momento, existencia.

¡ Oh momento perpetuo! No un momento en el tiempo.

Pues ¿qué hay más absoluto que el hoy cuando nos

colma?

En él esta mi ser viendo pasar los cuentos:

Los aburridos cuentos y las historias locas

Que tanto nos alejan de lo único asombroso:

El ser que se revela, total, en cualquier cosa.

Oh ser, sí, de verdad, el ser, el ser completo

Puesto que nada existe que no sea apariencia

Y en cualquier existencia lo total se da entero!

Buenos días, buenas noches, 1946

¡HOLA DE NUEVO!.

2009-08-11T10:00:00.000-07:00

Hacía ya mucho tiempo que no renovaba el blogger y pensé:
¿Por qué no?. No quiero dejar que se muera. Tengo que mantenerlo vivo. Así que aquí me encuentro avivando las brasas y …, lo intento... con un viento que sopla suave por todas partes .

Presento aquí un texto de Gibran Khalil Gibran nacido en Bcherri el 6 de diciembre de 1883, ciudad típicamente libanesa. Gibran es un símbolo vivo de ese cruce de culturas que es su país de origen. Con sólo trece años marcha con su madre para Boston, atraídos por las oportunidades que parece ofrecer el Nuevo Mundo, mientras su padre permanece en el Líbano manteniendo su pobre propiedad.

Texto extraído del libro "El Profeta" de K. Gibran

ENTONCES pidió una mujer: Háblanos de la Alegría y de la Tristeza
Y él respondió:
Vuestra alegría es vuestra tristeza sin máscara.
Y de un mismo manantial surgen vuestra risa y vuestras lágrimas.
No puede ser de otro modo.
Mientras más profundo cave el pesar en vuestro corazón, más espacio habrá para vuestra alegría.
¿No es la copa que contiene vuestro vino la misma que estuvo quemándose en el horno del alfarero?
¿Y no es el laúd que serena vuestro espíritu la misma madera que fue tallada con cuchillos?
Mirad en el fondo de vuestro corazón cuándo estéis contentos: comprobaréis que sólo lo que os produjo tristeza os devuelve alegría.
Y mirad de nuevo en vuestro corazón cuando estéis tristes: comprobaréis que estáis llorando por lo que fue vuestro deleite.
Algunos de vosotros tenéis la costumbre de afirmar: "La alegría es mejor que la tristeza", y otros "No, la tristeza es un sentimiento superior"
Pero yo os digo que son inseparables.
Llegan juntos y cuando uno de ellos se sienta con vosotros a la mesa, el otro espera durmiendo en vuestro lecho.
En verdad, estáis suspensos, como fiel de balanza, entre vuestra alegría y vuestra tristeza.
Sólo cuando estáis vacíos vuestro peso permanece quieto y equilibrado.
Así, cuando el que cuida el tesoro os levante para pesar su oro y su plata, es necesario que vuestra alegría y vuestro pesar suban y bajen.

"Retrato de Lydia Delectorskaya, 1947.- Matisse"

¡Se puede!

2009-01-10T05:04:00.000-08:00

“Ahora es tiempo de renovarse, de esperanzas nuevas. Es posible ir hacia la luz. Es posible ir hacia una nueva primavera llena de luz, de horizontes nuevos. ¡Levántate y elévate”
PHIL BOSMANS

He de cambiar de actitud y aprender de lo andado, de lo vivido.

Os invito a leer una poesía de un autor anónimo que en mi produjo mariposas. Es la siguiente:

¡SE PUEDE!

Si me ves cansado …fuera del sendero
Ya casi sin fuerzas para hacer camino;
Si me ves sintiendo que la vida es dura,
Porque ya no puedo, porque ya no sigo.
Ven a recordarme cómo es un comienzo,
Ven a desafiarme con tu desafío.

Muéveme el alma,
Vuélveme al impulso
Llévame a mi mismo

Yo sabré encender mi lámpara
En el tiempo oscuro, entre el viento frío,
Volveré a ser fuego desde brasas quietas,
Que alumbre y revive mi andar peregrino.
Vuelve a susurrarme aquella consigna
Desde el primer paso para un principio.
Muéstrame la garra que se necesita
Para levantarse desde lo caído.

Si me ves cansado, fuera del sendero,
Sin ver más espacios que el de los abismos,
trae a mi memoria que también hay puentes,
Que también hay alas, que aún no hemos visto

Que vamos armados de fe y de bravura,
Que seremos siempre lo que hemos creído.
Que somos guerreros de la vida plena,
que todo nos guía hacia nuestro sitio,
Que en un primer paso , y en un nuevo empeño,
Nos lleva a la forma de no ser vencidos.

Que el árbol se dobla,
Se agita, estremece, deshoja y retoña,
Pero queda erguido.
Que el único trecho que queda adelante,
Es aquél que cubre nuestro pie extendido.

Si me ves cansado, fuera del sendero,
Solitario y triste, quebrado y herido,
Siéntate a mi lado, tómame las manos,
Entra por mis ojos hasta mi escondrijo …
Y dime … ¡se puede! E insiste ¡se puede!
Hasta que yo entienda que puedo lo mismo …

Recordando y viviendo

2008-12-21T01:51:00.000-08:00

12 añitos

Pajarillo
Pajarillo sin alas
Agitado, convulso, ambiguo
Vibrabas en el bosque profundo
Pajarillo asustado
Te plegabas de día
Y llorabas de noche
Castigando tu cama
La culpa, tu culpa, la grandísima culpa
Sobre tu triste figura
La mancha
De la que no querías acordarte
Convertida tú ahora en
La sobrina nieta de
D. Quijote de la manca,
Perdón de la Mancha
¿Y tú querías volver a Itaca?
Ahora ya no
Porque tienes fuerzas para seguir
Libre, adelante

¿Alguien habló de adolescencia?

2008-12-20T20:43:00.000-08:00

Luis Pimentel, los niños

Escondido su terror
Entre los pliegues del manto
De las madres,
Asusta sentir su corazón veloz
Dentro de un pecho tan mísero.
¿Cómo se sostiene o defiende tanta fragilidad?

(¡Una hoja en el viento!)
¿Recordáis, como rosas que llegan de la [sombra
Esas filas de miradas de los expósitos en domingo?

Y no hablaremos de la infancia de los príncipes.)

¡Oh las navajas siempre abiertas para herirlos,
Dentro del terror de sus sueños!
Y en los oscuros rincones sus
Silenciosas lágrimas.

El niño no conoce la muerte;
Pero a veces nos llega un grito
De un mundo desconocido para el hombre
¿Y esa pregunta honda
Que se para un instante entre sus ojos?
¿Y esa luz penosa, dulce,
Sobre una frente blanda y tierna
De dónde viene?

Pero existen niños solitarios
Extraños niños que conocen la muerte

GRACIAS

2008-12-18T03:39:00.000-08:00

Dedico este blog a todos mis amigos y a toda mi familia, deséandoles que sigan siendo asi, tal y como son.

Os quiero mucho. Gracias por vivir.

Mi más sincero agradecimiento por ser como sois conmigo.

Feliz Navidad

Sigo, adelante

2008-12-17T07:09:00.001-08:00

¿POR QUÉ QUERER DESHACER

¿Por qué querer deshacer
un nudo que Dios ha hecho?
Sí, yo sé que los dos hilos
andaban flotantes, sueltos:
pero un día sopló un viento
que venía de lo alto,
que los empujó uno a otro.
Y al tocarse se enlazaron,
se estrecharon, sin remedio.
¡Qué nudo ya entre dos vidas!
¡Qué punto en que dos destinos
al apretarse, cruzados
con el calor de dos cuerpos,
crean un destino nuevo:
las almas indisolubles!
Y un día nos encontramos
los dos llorando
ante el nudo estrecho.
¿Cortarlo? Tú lo quisiste.
Tentaciones de cuchillo
te brillaron por momentos.
Pero si el nudo cortabas
te cortarías tu hilo,
y el mío, a mí, porque en él
estamos los dos unidos.
Cortar un nudo es cortarse
los dos hilos que lo hicieron.
¿Desenredarlo? Las manos
lloraron de pena larga,
porque el alma no quería
y lo intentaban los dedos.
¡No lo toques! ¡Déjalo!
Resístete, si tú quieres,
a que el viento antiguo siga
acercándonos, haciendo
nuestro nudo más estrecho.
Vuelve a ser el hilo tuyo,
libre, suelto. Nuestros hilos
volverán a separarse
como si fueran distintos.
Pero allá atrás quedará
—¡no la mates!— la memoria
viva de haber sido más
que dos pobres vidas sueltas.
Y el recuerdo de ese nudo
en que los dos fuimos uno,
porque queríamos serlo,
ha de durar, sin atarnos,
no ya como nudo, no,
sino como lazo eterno:
voluntad de no soltarse
de algo que nunca se suelta,
amor, lazo, en nuestros pechos.

(Pedro Salinas)

Confianza

2008-12-16T15:13:00.000-08:00

Esta tarde rondaba en mi cabeza la pregunta:- ¿Qué es confianza?¿Qué significa?. Busqué en las enciclopedias y estas no me convencieron
Y esta noche mi corazón me respondió, e hice de nuevo otro intento de poesía, al que puse otro título.

YO QUIERO SER LUNA

Confianza es tirarse desnudo al mar
Sabiendo que este te abraza

Confianza es entregarse a alguien abierto

Confianza es abrir tus puertas
Y hacer puente con aquél que tienes enfrente

Confianza es vaciarse para llenarse de nuevo

Tener confianza es amar
La entrega es amor

Confianza es fundirse y no confundirse de lugar.

(Laspalabrascomopuente)

Calma

2008-12-16T04:40:00.000-08:00

Quiero compartir con vosotros lectores un fragmento de Hiperión. Es realmente bello, al menos para mi

"¡Calma de la infancia, calma divina¡ ¿Cuántas veces te contemplo en silencio, amorosamente, y quisiera alcanzarte con el pensamiento! Pero sólo conservamos nociones de lo que, habiendo sido malo, se acabó transformando en bueno; de la infancia y de la inocencia no tenemos nociones.
Cuando yo era un niño callado y no sabía nada de todo lo que nos rodea ¿no era entonces más que ahora, tras todas las fatigas del corazón y todos sus esfuezos y afanes?
Si el niño es un ser divino hasta que no se disfraza con los colores de camaleón del adulto.
Es totalmente lo que es, y por ello es tan hermoso.
La coerción de la ley y del destino no le andan manoseando; en el niño solo hay libertad.
En él hay paz; aún no se ha destrozado consigo mismo. Hay en él riqueza; no conoce su corazón la mezquindad de la vida. Es inmortal pues nada sabe de la muerte.

(Hölderlin)

"El baile" y "el tapiz"

2008-12-13T16:50:00.000-08:00

Hoy estas frases tienen fuerza en mí porque no siento pudor de presentarlas. Sencillamente las sentí o las siento así.

EL BAILE

Hoy quiero bailar a solas con mi pena
Dejadme … dejadme soñar con mi vacío
Así me llenaré de nuevo
Y mañana saldré a bailar a la plaza
Mostrando de nuevo el resplandor.

(laspalabrascomopuente)

Bailé por la mañana cuando el día y yo despertamos.

Llegó la noche y escribí lo siguiente, siempre influenciada, cómo no. Y decido saltar al ruedo para dar paso a este intento de poesía.

TAPIZ

Hoy hay luna llena al lado de la higuera
Aquella que vio Borges indescifrable , cotidiana
Y yo cual hilandera sigo hilando en mi tapiz.
Entre cruce y cruce hago laberintos en mi telar.

Imaginación que hilas
Hilos invisibles y que hace trajes
Tan iguales al de aquél emperador.
Es triste nuestra falta de auténtica luna
ya que nos vemos más en el decir de los demás

He de encontrar hilos, cerca de la tierra
Que me aten de nuevo a la higuera
Y que hagan que yo me quiera
Como nunca nadie me quisiera.

(Las palabrascomopuente)

Recuerden adultos el cuento" El traje nuevo del emperador"

Renacida

2008-12-12T00:43:00.000-08:00

Allá donde habite el olvido de toda ambición, de toda vanidad,
Allá donde encuentre de bruces mi más humilde humildad
Allá en las colinas, en los valles donde descarte para siempre mi ego ,
Donde se deshaga este iceberg y se convierta en agua limpia y clara, que discurra cual
manantial por una vida tranquila donde yo encuentre mi paz.

Quiero el aire para respirar
El agua para beber
El fuego para calentar mis manos frías
Y la tierra para conocer, para explorar, para vivir.

Allá donde se cruzan los caminos
Allá donde haya encrucijadas
Sabré encontrar la senda de mis pasos cansados
Caminante no hay camino
Navegante no hay mar
Corredor no hay meta
Y si la hay está dentro de ti

(Laspalabrascomopuente)

Abandono

2008-12-11T11:27:00.001-08:00

Fin al blogger

Ícaro

2008-12-10T05:13:00.000-08:00

Sólo quien tiene los pies en el suelo posee firmeza. A quién se eleva sobre su camino le sucede cómo a Ícaro.

En la mitología Ícaro , joven griego hijo de Dédalo. Junto con su padre huyó del laberinto cretense gracias a unas alas de pluma pegadas con cera a su cuerpo. Desoyó los consejos paternos y se aproximó excesivamente al sol, cuyo calor derritió la cera, por lo que cayó al mar Egeo, no lejos de Samos y pereció ahogado.

bambú

2008-12-09T06:24:00.000-08:00

Fragmento del libro:“Cunqueiro en la radio: Cada día tiene su historia y otras series”. Fundación “Pedro Barrié de la Maza, Conde de Fenosa”.

LOCUTOR 2.- Otra canción del “gah” es clásica en la literatura china, y los poetas han solido repetirla. Dice así:
“¿Quién sabe las penas del bambú?
Pasad la suave mano sobre la caña verde
Y notaréis la señal de las lágrimas”

Dicen que esta canción de gah fue escrita para el emperador Mah-Ti, de la dinastía Han. Sólo tuvo una esposa, a la que amaba y que le dio seis hijos, pero en veinte años de matrimonio sólo cuando dio a luz al primogénito la habló. No miraba para ella ni le hablaba. Pero cuando ella murió, se encerró el poderoso emperador en su cama y permaneció un mes sentado ante el brasero perfumado con los perfumes que ella amaba, sin comer, ni beber. Y al mes, el emperador Mah-Ti se murió.

LOCUTORA.- De cuantos amadores no se podría decir la canción del “gah”

“¿Quién sabe las penas del bambú?
Pasad la suave mano sobre la caña verde
Y notaréis la señal de las lágrimas”

(Cunqueiro)

Pueden ser amadores o amadoras…pienso yo.

Seguimos viajando

2008-12-08T16:00:00.000-08:00

El viaje por las palabras como todo viaje , más allá de lo superficial, de lo aparente , es un viaje hacia uno mismo.

Reflexionando he vuelto a girar el barco o la barca … que navega con el rumbo que le da el devenir de mi vida.
Ojala conociera en su totalidad el universo del simbolismo para sugerir y no dar a entender. Pero estoy al principio del camino. Reconozco que mi bagaje en este sentido es muy ligero.

He leído el libro “Historia de la belleza” de Umberto Eco y de un capítulo “El simbolismo” he sacado estas explicaciones. Me ha gustado.

La naturaleza es un bosque de símbolos. Colores y sonidos, imágenes y cosas se evocan unos a otros, revelándonos afinidades y consonancias misteriosas. El poeta se convierte en el descifrador de este lenguaje secreto del universo.
Baudelaire habla y deja abierta una serie de interrogantes.
La acción del poeta es tal que confiere a las cosas por medio de la poesía un valor que antes no tenían.
Será Stephane Mallarmé el que elabore una auténtica metafísica de la creación poética. No se trata de mostrar las cosas totalmente, con la claridad y el rigor de la poesía clásica; como dice Mallarmé en divagaciones: “Nombrar un objeto es suprimir las tres cuartas partes del gozo de un poema, que está hecho de una lenta adivinación; sugerirlo, ese es el sueño. Es el perfecto uso de ese misterio lo que constituye el símbolo, evocar poco a poco un objeto … Establecer una relación entre las imágenes exactas, de modo que se destaque un tercer aspecto fusible y claro, que se presenta a la adivinación.
En Arthur Rimbaud la técnica adivinatoria penetra en la propia vida del autor. El desorden de los sentidos es el camino ideal para llegar a la videncia.

Texto:
Sugerir
Stéphane Mallarmé
Investigación sobre la evolución literaria, 1897
Los parnasianos toman la cosa enteramente y la muestran: pero de este modo suprimen el misterio, sustraen a los espíritus el placer delicioso de creer que crean. Nombrar un objeto es suprimir las tres cuartas partes del placer de la poesía, que consiste en adivinar poco a poco. Sugerir este es el sueño. Y el uso perfecto de este misterio es lo que constituye el símbolo: evocar un objeto para mostrar un estado de ánimo, o bien elegir un objeto y hacer que irradie un estado de ánimo, mediante una serie de desciframientos.

Mayor comunicación

2008-12-07T16:04:00.000-08:00

Hoy he tenido una crítica constructiva. Me han dicho que seria interesante que me expresara de forma más directa en el blog, es decir que usara mis propias palabras. He reflexionado y he decidido explicar el motivo por el cual mi barco giró bruscamente.
Soy una persona extrema y me manejo en las dos orillas del río, siempre intentando alcanzar el centro e intentando fluir sin encontrar obstáculos; Pero a veces, el día a día se hace difícil por esta extraña navegación. No soy única.
Tengo por la literatura una gran pasión, atraída por el juego del lenguaje. Hay un roce casi “ludópata”, del que me libro dejando el libro.
También tengo una debilidad por mis dos orígenes: - el materno, el cual veo con frecuencia y por eso se me hace cotidiano y - el paterno al que acudo con nostalgia. He ido hace poco a este último y me he sentido muy bien acogida, pero reconozco que viendo la casa de mis antepasados hubo como un ligero movimiento en el tiempo … no explico más. Y me he visto en el reflejo de la “luna” un poco “pájaro” porque mi imaginación vuela , vuela … y pocas veces se detiene.

Mi abuelo que a principios de siglo quería inventar el movimiento continuo no llegó a saber que lo había logrado conmigo. Mi cabeza revolotea sin parar.

Hecha esta aclaración cierro hoy el blog.

Pedro Salinas

2008-12-05T08:55:00.000-08:00

Como mala timonel hoy voy a dar un rumbo brusco al blogger y quiero solamente tomar una poesía de Pedro Salinas.

He elegido ¿Qué pájaros? del libro "Confianza" porque es un tipo de poesía de esperanza en la vida y de contemplación del mundo. Y porque es una poesía llena de preguntas y en mi cabeza^^^ solamente existen...

¿QUÉ PÁJAROS?

¿El pájaro? ¿Los pájaros?

¿Hay sólo un solo pájaro en el mundo

que vuela con mil alas, y que canta

con incontables trinos, siempre solo?

¿Son tierra y cielo espejos? ¿Es el aire

espejeo del aire, y el gran pájaro

único multiplica

su soledad en apariencias miles?

(¿Y por eso

le llamamos los pájaros?)

¿O quizá no hay un pájaro?

¿Y son ellos,

fatal plural inmenso, como el mar,

bandada innúmera, oleaje de alas,

donde la vista busca y quiere el alma

distinguir la verdad del solo pájaro,

de su esencia sin fin, del uno hermoso?

(Pedro Salinas)

Por eso mismo yo quiero frenar un poco...y decir simplemente luna.

LA LUNA. JORGE LUIS BORGES

2008-12-04T17:09:00.000-08:00

LA LUNA

Cuenta la historia que en aquel pasado
tiempo en que sucedieron tantas cosas
reales, imaginarias y dudosas,
un hombre concibió el desmesurado

proyecto de cifrar el universo
en un libro y con ímpetu infinito
erigió el alto y arduo manuscrito
y limó y declamó el último verso

Gracias iba a rendir a la fortuna
cuando al alzar los ojos vio un bruñido
disco en el aire y comprendió, aturdido,
que se había olvidado de la luna.

La historia que he narrado aunque fingida,
bien puede figurar el maleficio
de cuantos ejercemos el oficio
de cambiar en palabras nuestra vida

Siempre se pierde lo esencial. Es una
ley de toda palabra sobre el numen.
no la sabrá eludir este resumen
de mi largo comercio con la luna.

No sé donde la vi por vez primera,
si en el cielo anterior de la doctrina
del griego o en la tarde que declina
sobre el patio del pozo y de la higuera.

Según se sabe esa mudable vida
puede, entre tantas cosas, ser muy bella
y hubo así alguna tarde en que con ella
te miramos, oh luna compartida

Más que las lunas de las noches puedo
recordar las del verso: la hechizada
Dragon moon que da horror a la balada
y la luna sangrienta de Quevedo.

De otra luna de sangre y de escarlata
habló Juan en su libro de feroces
prodigios y de júbilos atroces;
otras más claras lunas hay de plata.

Pitágoras con sangre (narra una tradición)
escribía en un espejo
y los hombres leían el reflejo
en aquél otro espejo que es la luna.

De hierro hay una selva donde mora
el alto lobo cuya extraña suerte
es derribar la luna y darle muerte
cuando enrojezca el mar la última aurora.

(Esto el norte profético lo sabe
y también que ese día los abiertos
mares del mundo infestará la nave
que se hace con las uñas de los muertos.)

Cuando en Ginebra o Zúrich, la fortuna
quiso que yo también fuera poeta,
me impuse, como todos, la secreta
obligación de definir la luna.

Con una suerte de estudiosa pena
agotaba modestas variaciones,
bajo el vivo temor de que Lugones
ya hubiera usado el ámbar o la arena.

De lejano marfil, de humo, de fría
nieve fueron las lunas que alumbraron
versos que ciertamente no lograron
el arduo honor de la tipografía

Pensaba que el poeta es aquel hombre
que, como el rojo Adán del Paraíso
impone a cada cosa su preciso
y verdadero y no sabido nombre.

Ariosto me enseñó que en la dudosa
luna moran los sueños, lo inasible,
el tiempo que se pierde, lo posible
o lo imposible, que es la misma cosa.

De la Diana triforme Apolodoro
me dejó divisar la sombra mágica;
Hugo me dio un hoz que era de oro,
y un irlandés, su negra luna trágica.

Y, mientras yo sondeaba aquella mina
de las lunas de la mitología,
ahí estaba a la vuelta de la esquina,
la luna celestial de cada día.

Sé que entre todas las palabras, una
hay que recordarla o figurarla.
El secreto, a mi ver, está en usarla
con humildad. Es la palabra luna.

Ya no me atrevo a macular su pura
aparición con una imagen vana;
la veo indescifrable y cotidiana
y más allá de mi literatura.

Sé que la luna o la palabra luna
es una letra que fue creada para
la compleja escritura de esa rara
cosa que somos, numerosa y una.

Es uno de los símbolos que al hombre
da el hado o el azar para que un día
de exaltación gloriosa o de agonía
pueda escribir su verdadero nombre.

HAY QUIEN SE REBELA

2008-12-03T09:12:00.001-08:00

LUIS CERNUDA

EL PRISIONERO

Atrás quedan los muros
Y las rejas, respira
La libertad ahora,
A solas con tu vida

Como nube en el aire,
Como luz en el alba,
Mira la tierra toda
Abierta ante tu planta

Más libertad sin nadie,
Ganaste, y te parece
Victoria desolada
Figura de la muerte.
(Vivir sin estar viviendo)

EL VIAJERO

Eres tú quién respira
Este cálido aire
Nocturno, entre las hojas
Perennes. ¿No te extraña

Ir así, en el halago
De otro clima? Parece
Maravilla imposible
Estar tan libre. Mira

Desde una palma oscura
Gotear las estrellas
Lo que ves ¿es tu sueño
O tu verdad? El mundo

Mágico que llevabas
Dentro de ti, esperando
Tan largamente, afuera
Surge a la luz. Si ahora

Tu sueño al fin coincide
Con tu verdad, no pienses
Que esta verdad es frágil,
Más aún que aquel sueño.
(Con las horas contadas)

PEREGRINO

¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre mozo o viejo,
Sin hijo que te busque como a Ulises,
Sin Itaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino tan fácil
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.
(Desolación de la quimera, 1956-1962)

Pensamientos en voz alta

2008-12-01T10:35:00.000-08:00

Hoy es el primer día que escribo en esta página y soy como la niña pequeña que temerosa da sus primeros pasos, pero ve que las caídas son otro paso más para levantarse. Así que lo mío tiene un poco de valentía por una parte y mucha osadía por otra.; pero como decía Osho:
“La vida no escucha tu lógica; sigue su propio camino, imperturbable. Tú tienes que escuchar a la vida; la vida no quiere escuchar tu lógica, no se preocupa por tu lógica”.
Y puede que sea cierto porque en este caso yo escucho a mi corazón. Y mi corazón me dice: - utiliza a los grandes para expresarte. - Utiliza ese puente.

El coraje, el mantener tu actitud interior lo describe Peter Rühmkorf en el siguiente poema:
“Quien permanece agachado
Hace que también otros se inclinen…
Mas lo que se teme…¡se hace realidad!…
¡Sigue siendo vulnerable!
¡Sigue siendo vulnerable…y resiste!”

Poesía y reflexión poética

2008-12-01T10:05:00.000-08:00

Y a continuación, según algunos entendidos, el nuevo Ulises llega … de la mano de:

JORGE URRUTIA

EL HUMO DE ÍTACA.

¿Hay un hogar? ¿Se parte de algún sitio?
Siempre de las ruinas, pero exigen
las ruinas hogar un día construido.
Se parte de algún sitio, del derrumbe
Del manto, de la saya
Caída,
De la camisa rota,
Del ánimo cortado por no se sabe qué
Por no se sabe quién.
Y se encamina uno hacia el pasado.

(“La realidad que yo conocí ya no existía. Bastaba con que la señora Swann no llegara exactamente igual que antes, y en el mismo momento que entonces, para que la Avenida fuera otra cosa. Los sitios que hemos conocido no pertenecen tampoco a ese mundo del espacio donde los situamos para mayor facilidad. Y no eran más que una delgada capa, entre otras muchas , de las impresiones que formaban nuestra vida de entonces; el recordar una determinada imagen no es sino echar de menos un determinado instante, y las casas, los caminos, los paseos son desgraciadamente tan fugitivos como los años”
[Marcel Proust. En busca del tiempo perdido. 1. Por el camino de Swann])

JORGE URRUTIA

EL VIAJERO EN SILENCIO

Ha llegado hasta aquí y se detiene.
Mira a su alrededor, como hacen los héroes
De todas las posibles epopeyas.
Es un minuto de silencio,
Un detenerse a contemplar su estado.
Piensa que alguna vez escribir pueda
La epopeya sesgada de si mismo,
De largo recorrido, cabalgada
Que ha hecho de su vida.

Pero no es éste el caso.
Tan sólo se detuvo. Miró a su alrededor
Y sonrió al lugar en que tú estabas.
Se pregunta si estás aún, todavía,
Porque la niebla oculta los contornos
A sus ojos cansados.
No sabe, pues, si está o no está solo
Pero quiere creer que lo acompañas.

Recuerda los caminos de la sierra,
Los pueblos de pizarra, hoces del interior
Y mares que dormían mansamente
Junto a tus pies desnudos. Las orillas del río.
El cansancio feliz.
Los bosques.
Las largas avenidas a tu lado.
Y sobre todo la casa acogedora, el silencio pacífico,
El abrazo tan dulce. Las mañanas.
Fue la felicidad que se iniciaba,
Envueltos en los versos de la noche.

No habláis desde hace tiempo. Tu palabra
No se hizo su palabra hace semanas.
Vive en la oscuridad y en el silencio
Y hasta el rumbo ha errado muchas veces.
Es sin duda un viajero confundido.

Ha llegado hasta aquí y decide buscarte,
Traer aquellas frases que no dijo,
Mostrarte las heridas que no viste,
Mojarte de saliva,
Describirte los sueños, descubrirse de nuevo,
Acariciar tu piel o regalarte
La página más blancas del cuaderno
Y pedirte que escribas su epopeya,
O tal vez su elegía,
Que le ofrezcas de nuevo tu susurro amoroso,
Cuajado de sonrisa,
Para abrir cada noche la ventana,
Contemplar el incendio de la sierra,
La nube del castillo, los árboles
del húmedo jardín renacentista.
Y surja nuevamente la palabra.
Recuerda los caminos de la mano
recorriendo tu cuerpo. Recorriendo su cuerpo
recuerda los caminos de tu mano.
Mas no supo aprender de ellas el modo
de cruzar sin perderse los desiertos,
amarillos rotundos de los mapas.

T´ang...suena la música...

2008-11-26T16:06:00.000-08:00

EL PARQUE DE LOS CIERVOS

En la montaña vacía no se ve un hombre,

solo se oye el eco de voces humanas.

Vuelven las sombras, entran profundo en el bosque

Otra vez brilla el sol, sobre los líquenes verdes.

POEMA

Ultimamente comprendí el significado de la tranquilidad,

día tras día me mantuve apartado de la multitud.

Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje,

que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.

Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes,

para verme en mi casa de techo de paja.

Sentados en el pasto compartimos la resina del pino,

quemando incienso leímos los sutras del Tao.

Al terminar el día encendimos nuestra lámpara,

las campanas del templo anuncian el

comienzo de la noche.

Repentinamente advertí que la

tranquilidad es realmente Felicidad,

y sentí que mi vida tiene abundante ocio.

EL TORRENTE DEL CANTO DE PÁJAROS

El hombre reposa, las flores de acacia caen.

La noche es tranquila, la montaña de primavera vacía.

La luna sale, sorprende a los pájaros de la montaña.

Entonces cantan , dentro del torrente de primavera.

EL BOSQUE DE BAMBÚ

Sentado solo, en el bosque de bambú,

toco el laud, silbo largo tiempo.

Al bosque profundo la gente no lo conoce,

la luna brillante viene y acerca su claridad

(Todos los poemas son de WANG WEI (699-759 D.De C.).Fue poeta, pintor, calígrafo y músico altamente distinguido.Uno de los artistas más destacados de la época T´ang. Su Tung-po decía de él, que era capaz de evocar todo un paisaje en una sola línea de cinco caracteres.

"Leer, leer miradas, paisajes, silencios, el paso de los cometas y de las horas"

2008-11-24T05:08:00.000-08:00

EN VOZ ALTA [Extractos]

" No me pidaís sabiduría.

Puedo hablaros de los caminos, de las gentes, de las horas que me tocó vivir.

Mi Universidad fue compartir, andar mucho y mis soledades.

He escrito algo, he leído un poco y he escuchado mucho.

Puedo hablar de efectos de luz, de impresiones, de lo que acepta o rechaza mi intimidad.

...

Leer no es fácil.

Cuando se hace ha de hacerse a tumba abierta, para que se abran los espacios, los tiempos y los sentidos.

Hay que leer aun a riesgo de destruir o ser destruido.

Nadie que sepa leer, puede afirmar que saldrá ileso cuando su intimidad sea invadida por la intimidad de otro.

Esas consecuencias son la literatura.

Leer en libertad es humanizar, abrir caminos al alma.

Y el alma es lo que pesa, lo de mas son economías.

La literatura, la poesía, la palabra, es todo lo que tenemos para sobrevivir.

La literatura, la poesía, la palabra, está en el origen y nos acompañará hasta el fin.

Si algún día ocurre un cataclismo y todo se borra de la tierra, con que solo queden dos hombres, y un atardecer se encuentren en el camino, uno le contará al otro cómo logró cruzar las montañas y en ese punto, antes que la sociedad, empezará la literatura."

(JUAN FARIAS)

Hay un olvido de toda existencia,...

2008-11-21T11:19:00.000-08:00

DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora;

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,

Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

No esconda como acero

En mi pecho su ala,

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,

Sometiendo a otra vida su vida,

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,

Disuelto en niebla, ausencia,

Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;

Donde habite el olvido.

LUIS CERNUDA

"Hay un olvido de toda existencia, un callar de nuestro ser, que es como si lo hubiéramos encontrado todo.

Hay un callar, un olvido de toda existencia en que es como si hubiéramos perdido todo, una noche de nuestra alma en que no nos alumbra el centelleo de ningún astro, ni siquiera un tizón de leña seca.

Me fui tranquilizando..."

(Hölderlin)

EN FIN, QUE NO ES PARA TANTO.... VIERNES, VIERNETES...FELIZ FIN DE SEMANA A TODOS.

Pavarotti and liza Minnelli-New York, New York

2008-11-20T08:19:00.000-08:00

Un poco de música y espectáculo no viene mal o si?

Este video tiene un significado especial para mí.

Era otro tiempo, si es que creemos en el "tiempo".

Viene a mi memoria el texto que leí el otro día que pertenecía al libro "Cantos de amor y de ausencia", el cuál recoge en sesenta y cuatro poemas una muestra de la obra de quince poetas chinos que vivieron entre los siglos IX al XII.

Este fragmento es un ejemplo de uno de estos poetas de la China Medieval y dice asi:

"Convéncete, bebamos esta noche

hasta estar muy borrachos,

no hablemos del mañana, apuremos las copas.

El vino es hondo, la amistad intensa.

Sólo nos debe preocupar

que esta noche de primavera sea breve.

llena de nuevo tu hermosa copa,

y alégrate de que aún quede vino.

¿Cuánto nos dura la vida?

2008-11-19T17:55:00.000-08:00

EN LA PLAZA

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,

sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.
No es bueno

quedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con temeroso

denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también

transcurría.

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate, y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.

Y allí fuerte se reconoce, y crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con los pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón dimunuto, corazón que quiere latir

para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

Vicente Aleixandre. De Historia del corazón. Editorial Espasa-Calpe.

2008-11-19T16:50:00.000-08:00

El agua se conoce por la sed.

La tierra-por los Océanos navegados.

El arrebato-por la angustia-

La paz-por las batallas contadas-

El amor por la Lápida conmemorativa-

Los pájaros, por la Nieve

(Emily Dickinson)

"...Pero esto es lo que ganamos con la experiencia, que no podemos imaginar algo excelente sin pensar al mismo tiempo en su contrario" (Hölderlin)

2008-11-19T16:26:00.000-08:00

VOLAR

Volar. Y ver la tierra desde lejos, con sus mares redondos, los

vapores que velan los valles y las junglas. Verla casi vacía,

cada casa una luz, casi una estrella, o un brillo de cigarro que

calienta con su brasa naranja distancias minerales, o uno de

esos insectos que pasean su caprichosa lámpara verdosa bajo

los escondrijos de la hierba nocturna.

Volar. Y ver que poco significa una ciudad varada en una costa;

Apenas una mancha más oscura, un resto ennegrecido de

cubierta de barco.(...)

(Ana Isabel Conejo)